Knights of Redemption Enclave

вот и настал день, когда я выкладываю, практически, все стихи, которые войдут в новую книгу.

Сожаления о прекрасном.

*стихотворения

Истина
Я не хочу чувствовать ножа в спине.
И, как умею, его не замечаю.
Как могу, делаю вид, что его нет.
И мыслями себя пустыми отвлекаю.
И проведя рукой, и чувствуя холодную рукоять,
Я говорю себе, что мой друг пошутил.
На то он и друг, чтоб не мочь просто стоять,
Когда в спине его друга эфес корни свои пустил.
И обернувшись, я отвечу слабой улыбкой на улыбку друга своего.
Как смеют мои лживые чувства кричать, что лезвие ножа поедает мою стать?
Его там не может быть, ибо мой друг не видит его!
Ведь, если бы оно там было, друг бы выдернул его и помог бы мне встать.
Не имея представления о том, что же убило меня столь вдруг,
И искреннейше удивясь гибели моей,
Я буду сожалеть только о том, что уже не обниму Вас, мой милый друг.
Бог вовсе испепелил мою душу за то, что я не предпочел его истину своей.

Слово
На гору заката вечного,
Под купол небес услышанных
Взошел он с мечом повенчанный,
Со словом в руках возвышенным.
И боль зачерпнув ладонию,
Обрек он закат расплавленный
На вечных надежд агонию
В руинах стенаний сдавленных.

Не гибнет поэт под стрелами,
Не тонет в крови возлюбленных.
Пусть боль жжет лучами белыми,
Клинками мечей зазубренных
Остатки строений каменных,
Презревших законы темени,
Остывшее сердце пламени,
Потухшее солнце времени…

Подарок
Городские повержены улицы,
Листопадом устланы осенью.
И глаза одинокие хмурятся,
Дождь омыл мои волосы с проседью.
Нет закона, назад повернувшего.
Мои сердца устали городом.
И уста, кислорода вдохнувшие,
Вместо первого осени холода.
И листва меня вдруг похоронит
Листопадом, горечью, осенью.
И никто вдруг слезу не уронит.
Дождь зальет мои волосы с проседью…

На смерть поэта
На фоне города, где властвует наружность,
На фоне памятника сгорбленной судьбе,
Почти физически он ощутил свою ненужность…
Ненужность миру, смерти, счастью, и себе.

Погиб поэт не так, как должен был погибнуть.
Ни жажды мести, ни огня в его глазах.
Почти безоблачное небо осени покинул.
Он утонул в ее не пролитых слезах.

Цветок
Цветок растет в саду своем,
И утром, распуская лепестки,
Он видит солнце – радость жизни только в нем.
Не знает он ни грусти, ни тоски.

За каждым днем приходят сны,
И лепестки слагаются в бутон.
Он видит сны и радости своей они полны.
Ни грусти, ни тоски не знает он.

А если, пробудившись ото сна,
И утром, обратив свой взор туда,
Где было солнце – радость жизни… Где она?
Огонь заката выжег сад весь без труда.

Мой дом
Новый день рассеет тени,
Молодой подует ветер.
Но мои не тронет сени,
Где царит извечный вечер.
Здесь пылятся мои книги,
На стенах висят картины.
Здесь не водятся интриги,
Лишь над люстрой паутины.

Здесь неярким теплым светом
Все согрето и уютно.
Здесь прохладно жарким летом,
Здесь тепло зимою лютой.
Здесь покой и безопасность,
Пониманье и прощенье,
Абсолютнейшая ясность,
Сила истинного зренья.

Редкий гость! Как ты мне дорог!
Без тебя мой дом пустует.
И на окнах стылый шорох
Мне мою печаль рисует…
Да, сквозь боль я понимаю,
В чем была моя ошибка:
Время в моем доме тает,
Задыхаясь в мысли зыбкой.

Моей любви
Здравствуй, нежная из нежных!
Как давно мы не встречались…
С той поры заката снежны
Двадцать раз перерождались.
Двадцать лет назад той ночью
Мы с тобой расстались, верно?
И ушел не глядя прочь я,
И, с тех пор, живу, наверно.

Но я чувствую порою,
Что теперь ты где-то рядом.
Словно линию за мною
Ты ведешь прекрасным взглядом.
Золотой листвой одетый
Лес в далекий путь собрался.
Смерть, Любовь моя, ну где ты?
Я тебя уже заждался…

Давно
Давно я не брал в свои руки пера.
Давно не разглядывал жизни в окно.
Мне кажется - был я счастливым вчера.
Но счастье мое... Ты погибло давно…

Давно! Как приятно тебя называть!
О, слово, что дарит мне опыт веков!
Ты мне позволяешь себя оскорблять,
Без страха, что я в самом деле таков.

Ты даришь мне осени поздней печаль.
Но ты у меня забираешь одно:
Подняв со всех тайн этой жизни вуаль
Ты время мое похищаешь, Давно.

Вера
Первый раз я поверил в бога,
Когда правда была красивой.
Когда ровной была дорога,
Когда жизнь была счастливой,
Когда солнце светило ярко,
А дожди омывали душу,
Когда что - то горело жарко,
Когда просто хотелось слушать.

А теперь все легко и ясно -
Мир уже для меня не тайна.
Все что было тогда прекрасным,
Нынче серо, пошло, случайно.
Изувечена та дорога,
Что теперь я шагами мерю.
Да, когда - то я верил в бога,
Но сейчас я в него не верю.

***
Казалось бы, жизнь не прожита
И крылья, как прежде, легки!..
Но это все больше похоже на
Последние в жизни стихи…

***
Померк, звездой в ночи весенней,
Мой свет надежды на рассвет.
Мой свет надежды на спасенье.
Крестом мне дан не мой обет.
К моим запястьям он привязан,
Но нет нужды в цепях моих.
Я сам ошибся, сам наказан,
И нет здесь умыслов чужих.
Я крест поднял, расправил плечи,
И вскинул голову в ночи,
Но стынут пламенные речи,
Стихи, куплеты - палачи.
Но как я горд своим страданьем,
Своим серебряным крестом,
Своим трагическим стенаньем,
Своим мифическим не сном!
Но как я слаб... и слабость эту
Скрываю храбростью своей.
Не должно быть таким поэту...
Но, лгать - поэту быть должней?!!
Нет. Только правду я открою!
Но только Вам, любовь моя.
Тогда, быть может, быть собою
Наступит очередь моя…

***
Догорает свеча на столе.
Как кусочек меня догорает.
Как картинка на зимнем стекле,
Сквозь метели и снег полыхает.
Для тебя я горю, как свеча.
Как последняя капелька крови.
Что-то сонно, беззвучно шепча,
Я молюсь на останки любови.
Загляни же в мой маленький дом,
В мой последний приют на границе.
Мы уснем у камина вдвоем,
И спасенье нам ночью приснится.

***
Осталось мало времени
И жить уже не хочется.
Клеймить пророка темени,
В гробу пустом ворочаться.
Судьба поэта смелого –
Раба обмана спорного.
Ведь пачкается белое
Гораздо лучше черного.

***
Юной зимы небо
Сердце замерзшее снежит.
Как бы я жив не был
Бьется оно все реже.
Бьется оно все реже
Властью небес алых,
Волей смертей нежных,
Просьбою глаз усталых…

Признание
На простую прогулку
По осенней аллее,
Где дыханье так гулко,
Где закаты так греют.
Где последние листья,
В тишине опадают.
Как печальные лица
За людьми наблюдают.
Где простые поэты
По дорожкам гуляют,
Где любви силуэты
Никогда не растают.
Где прощание с летом
Так до боли прекрасно,
Где не будет ответа,
Но вам все станет ясно…

***
Вечер.
В раю так прекрасно смотреть на закат.
Тихо.
Только ангелы песни поют и звенят.
Сердцу
Как-то радостно вдруг, не реально легко.
Если
Только рядом твой друг, и не надо идти далеко.
Вечер.
Вот и всё, мне пора, досмотрю свой закат и пойду.
Легче
Было б знать, то, что вечер в раю это утро в аду.

***
Над горизонтом догорает белый снег.
Уходит день. Его обратно не вернешь.
И злые тени, что являются во сне,
Вновь опускаются на землю, словно дождь.
Лишь только медленно склонившись над собой,
Я свое тело белым саваном укрыл.
Белесой кожи не тревожу я покой,
Я помню всё, хотя давно всё позабыл.

Я помню грусть, я помню радость и печаль.
В глазах застывших выражение мечты,
Я приподнял с лица замерзшего вуаль,
И вспомнил вновь: я - ты.
И вдруг я чувствую безмолвные слова,
Что покрывают моё тело тишиной,
И распускают моей смерти рукава,
И озаряют мою истину виной.

И словно небо воплощается во мне.
Я восстаю средь первозданной красоты,
Я вновь горю в прекрасном солнечном огне.
Я жгу на нём свои остатки пустоты.
Когда развеются по ветру острова,
Когда озёра похоронят все мосты.
И вместе с нами потеряются слова.
Все, кроме двух: я - ты.

Счастье
Расскажи мне о счастье, друг мой…
Что мы знаем об этом слове?
Наши чувства ведут нас всуе.
Мы не знаем чего, но ищем.
Летний вечер взойдет на небе,
И, звездою вечерней первой,
Улыбнешься ты мне с балкона
И наполнен я буду счастьем.

Я слегка улыбнусь, и даже
И не вспомню о боли прежней.
Счастье смоет мои печали –
Я нарву для тебя ромашек.
Я нашел свой покой и старость –
Ты – мой дом, мне другой не нужен.
Я могу оглянуться смело –
Все, что вижу я, стало светлым.

Вот и солнца уже не видно.
Лишь полоска на горизонте
Своим алым огнем растопит
Все, что было покрыто снегом.
И простое стихотворенье
Я не буду печалью красить.
Потому что я, правда, счастлив –
Пусть же счастье продлится дольше.

***
На земле не должно быть поэтов -
Вы итак уже долго страдали.
Насмотрелись беды силуэтов,
Сыновей на войну провожали.

Мы же – символы зла и кручины,
Воспеваем в стихах мы героев.
Восстаем над багровой пучиной,
И ведем вас на смерть за собою.

Мы сжигаем огнем ваши души,
Заставляем любить, ненавидеть.
Вы уже предпочли слово «слушать»
Куда более точному «видеть».

О поэт! Ты – оплот благородства
Потому лишь, что властвует злоба.
Очень жаль – тебе есть с чем бороться –
Не сотрется на золоте проба.

Лишь одна существует награда -
Мир не должен нуждаться в поэте.
Не могу, с меня хватит, не надо…
Не хочу больше зла на планете.

***
Понимать бы Вас с полу слова
В предрассветной тиши дорог,
Представлять, что старо, что ново,
Что представить никто не смог.

Проезжать сквозь ночное небо,
Словно станции звезды честь...
Кем я только под небом не был –
Или был... Мне всего не счесть.

Лишь в одном я уверен точно.
Лишь одно знаю я сейчас.
Я скажу это, пусть заочно.
Я был создан, чтоб встретить Вас.

***
Уж утро в окно стучит...
Лишь серая струйка дыма
О счастье моем смолчит...
Ты мной бесконечно любима...

Пешка
Я стою на доске черно-белой.
Мною сходят Е два – Е четыре.
Я один впереди – самый первый.
Это партия – главная в мире.

Высоко поднимаю я знамя.
Я веду авангард – вы за мною.
А в душе разгорается пламя.
В этой партии мало я стою.

Разменяйте меня на фигуру.
На ферзя бы, конечно, не плохо.
На слона, на коня или туру
Без единого жалости вздоха.

Моя цель – это только Е восемь.
Каждый шаг я любовно считаю.
Здесь никто мое мненье не спросит,
Но и я свою партию знаю.

Одна клетка за ход – нету спешки.
И незримо в забрало я плачу.
Я пройду эту партию пешкой.
Потому, что я партию начал.

Тень
Словно тень я стою у порога,
Ожидая твое пробужденье.
Моя - рядом с твоею дорога,
Мое - рядом с тобою спасенье.

Я – оружие, меч или шпага.
Мое острие верно и точно.
Мои сила, рассудок, отвага
Повторяют меня лишь заочно.

Я растаю при солнечном свете,
Я один не могу проявиться.
Возникая в твоем силуэте,
Я живу, не успевши родиться.

За тобой я иду без сомнений,
Без печали, без страха, без боли
До конца. Никаких сожалений.
Для меня нет счастливее доли.

***
Мы выстрадали наше счастье.
Мы заплатили эту цену.
Мы пережили все ненастья,
Мы вышли на пустую сцену.
Окружены мы полумраком,
Над нами сонные софиты.
Здесь нету места нашим страхам,
Мы лишь друг другом здесь убиты.

Мы составляем мизансцену,
Я обнимаю тебя нежно.
Ты мягко вырвешься из плена
И оттолкнешь меня небрежно.
Ты улыбнешься и отступишь
К импровизированной яме,
И место в ней ты мне уступишь,
И что-то мне шепнешь губами.

А я шагну к тебе не глядя,
И насмерть разобьюсь о бездну.
Ведь эта смерть улыбки ради,
Ведь эта жизнь не безвозмездна.
И ты протянешь свою руку,
И я возьму ее своею.
Ты прекратишь паденья муку
А я твою печаль развею.

Ты отойдешь в свой угол сцены,
А я – в свой, противоположный.
Мы заплатили эту цену,
Казавшуюся невозможной.
А вот мы снова посредине,
И ты теперь меня обнимешь.
В последней, пламенной картине
Ты с нас обоих маски снимешь.

***
Никогда не писал об осенней ночи.
Под стеклом тишина, я прошу - не молчи!
Не мочи моей кровью осенней листвы...
Не стирай сентября из моей головы.

Не страдай, ведь страданья твои и мои
Разрывают объятия нашей любви.
Не реви, не проси... Постарайся простить...
И осенней листвою меня отпустить.

Я не брошу тебя, никогда, ни за что...
Никогда не смотри, в то, что будет потом,
Потому, что нам вместе идти и бежать,
В листопаде, как в свадебном танце кружась.

Отпусти, я вернусь, я клянусь, отпусти!
Пол четвертого, в пять или после пяти...
Пятна крови - на желтом листочке печать.
Ты не сможешь меня никогда потерять...

***
Нет такой профессии – поэт.
Потихоньку тает силуэт
На багровом небе сентября.
Все, что было раньше - было зря.

Потому, что боль в твоей душе
Никогда не выцветет уже.
На кануне ты хотел лететь.
А сейчас ты хочешь не хотеть.

Утренний мотив
Туман, какого прежде я не видел,
Перемешался с сигаретным дымом.
Не знаю, кто из них кого обидел,
Но, кроме кофе, все на свете мнимо.

Особо остро чувствуешь, что дышишь,
Когда не видишь и не обоняешь,
Не можешь прикоснуться и не слышишь,
Всё то, что ты туманом называешь.

У музы остается три минуты.
Иссякнет кофе, мир начнет вращаться.
Замри и вспомни - нужен ты кому-то.
Мы все уходим, чтобы возвращаться.

***
Глупая гордость, запавшая в сердце,
Криком, без смысла, затмит мои мысли.
Я не открою последнюю дверцу -
Сил больше нету - победу зачисли.

Вместо того, чтобы плакать, мы гордо,
Голову вскинув, глаза закрываем.
В холод закутав надменные морды,
Мы расстаемся друг с другом, и таем.

Быдло! Мы путаем гордость с гордыней.
Нет, мы не злимся, мы лишь "призираем".
В нас нет достоинства, в сердце лишь иней,
Мы никогда никого не прощаем.

«Вы недостойны» - вот модная фраза,
Слышать которую всем приходилось.
Нашего времени это зараза,
В наших подсохших сердцах поселилась.

В нас нету чести, чтоб вас ненавидеть -
Мы предпочтем на вас «нервы не тратить».
Мы в вас людей не научимся видеть.
Нам ведь за честь никогда не заплатят.

Вы иль простите, безликие судьи,
Иль ненавидьте до гроба, не каясь.
Бойтесь меня, бессердечные люди!
Я истреблю вас, иль сгину, пытаясь!..

***
Вчера было принято быть музыкантом,
Сегодня – обгадить бумагу гуашью.
А завтра… Что, завтра? Никчемность талантов
Покажет нам только день позавчерашний.

***
Перешагнув через веру,
И позабывши о чувствах,
Уже не знаю я меры
В простом созвучии "пусто".
Растаял, дымом осенним,
Мой мир на фоне рассвета.
И призрак сумрачной тени
Простил последнее лето.
О, как хочу я вернуться!
Но нет обратно дороги.
Уснуть бы и не проснуться...
Но это - счастье немногих.

***
Ненавидь себя сам
В полуночной тиши,
Ненавидь себя там,
Куда все мы спешим.
Ты обязан уйти -
Тебе не зачем жить.
Нет обратно пути -
Ты себя ненавидь.

Ты узнал все, что мог,
Прошагав в полумгле
Сотни тысяч дорог,
Что лежат на земле.
Ты простил всех врагов,
Всех друзей потерял,
И, теперь, ты готов
Ко всему, что познал.

Ты готов умереть,
Победивши свой страх,
Ты готов посмотреть
В мир без боли в глазах.
Растворись в темноте,
Из которой пришёл -
Среди тысячи тел
Ты себя не нашёл.

***
Твое сердце казалось разорванным.
Ты рыдал, ты захлебывался слезами.
За окном бушевал ветер листвы с веток сорванной,
Чтобы плакать кровью ты попрощался с глазами.

Чтобы поставить свою подпись кровью
Ты попрощался с пальцем, с двумя, c тремя…
Не существует времени. Разницы между ненавистью и любовью.
Мимо твоей могилы проходит жизнь, поколениями гремя.

А ты лежишь в гробу, тебе незачем его покидать.
Тебе проще быть здесь, чем уйти туда, неясно зачем.
Ты платишь болью за то, что другие платят незнаньем. Тебе легче страдать,
Чем жить для себя в мире, не похожем на твой мир ничем.

Проклинай же себя жалкий остаток своих дней.
За то, что твои деньги не принимаются в их магазине.
Так или иначе, ты не достоин клички или имени других людей.
Твои движения неуклюжи и не похожи. Кожа уже покрылась инеем.

Ты уже четко представляешь себе все, о чем они могут только мечтать.
И за это да будешь ты проклят собою еще и еще в полумраке ночи.
Ведь жить для себя – это роскошь, которой тебе никогда не познать.
И коли, сложилось, что нет подобных тебе существ, ты просто молчи.

Терпи. И в терпении ты станешь сильнее. Ты – меч,
А не кухонный нож, что для хлеба годится и то не всегда.
Придет день и твой гроб станет ножными, а ярлыки упадут с твоих плеч.
Наступит твой день, за который ты отдал года.

Кругом будет кровь. Много крови, которой ты ждал.
Война, ты пришла, - ты прошепчешь в предсмертном бреду.
И засветится сталь. Покинув гроб, ты станешь тем, что в себе ты держал.
Ты признаешься ей в любви и пойдешь, убивая без разбора на ходу.

Твои деньги вдруг станут везде принимать,
Ты сумеешь найти свой путь среди сотен закончившихся путей.
Ты последний в своем роде, не мне учить тебя понимать.
«Гвозди бы делать из этих людей»

И ты пойдешь туда один умирать за тех,
Кто не станет признавать тебя живым. Ты неудобен им, пока жив.
Зато когда своей смертью ты подаришь им победу в войне, тебя ждет успех.
Так бывает со всеми, чей путь, сродни твоему пути, молчалив.

Ты герой. Ты не нужен им просто так. Просто так им нужен святой отец.
Ты нужен только тогда, когда война придет в их теплые дома.
Только тогда, когда всему, на что способны они, придет конец.
Тебе поставят памятник, выделят земли - два на полтора. И снова тьма.

Но ведь ты бессмертен. Ты это знаешь сам, не мне тебе говорить.
Когда они взовут к твоему мечу снова, ты снова покинешь свой гроб.
Ты простишь их тогда, когда они были бы не в силах тебя простить.
И снова пойдешь туда умирать, уже не снимая с жизни проб.

Проклинай же себя за то, что ты есть то, что ты есть.
Проклинай же войну за то, что она не приходит к тебе каждый день.
Проклинай своего отца за то, что он рассказал тебе, как это бывает - «честь».
Проклинай свою любовь за то, что она – это не просто месть, но тень.

Не спеша, не скорбя
По утру он вставал и разорванный плащ,
Не спеша, не скорбя, одевал.
Ему слышался крик, ему слышался плач
Сквозь сознанье стальных одеял.
Сквозь толпу он шагал, как сквозь серый туман
Не спеша, не скорбя, как во сне.
И на кладбище тускло-несбывшихся ран
Каждый день он горел, как в огне.
Каждый день чьи-то мысли терзали его,
Не спеша, не скорбя, словно страх.
Он один, а вокруг никого, ничего.
Только вечность застыла в глазах.
Только вечность толкала его в новый день
Не спеша, не скорбя, не любя.
И усталые кости, одетые в тень,
Поднимались и жили себя.
Поднимались. И жил он всё новые дни,
Не спеша, не скорбя, не страшась.
И его каждый день окружали они.
Словно точки в сознанье кружась.
Словно точки они в аккуратных строках,
Не спеша, не скорбя, прочтены.
Но с разбитой душой, со слезами в глазах,
Он держался другой стороны.
Он держался один, ненавидя их все.
Не спеша, не скорбя. Лишь за то,
Что не мог он забрать их к себе насовсем.
И оставить не мог на потом.
И оставить не мог их гореть в тишине
Не спеша, не скорбя, словно Бог.
И не мог закричать, словно был он во сне.
Промолчать же он тоже не мог.
Промолчать это, значит, убить их собой
Не спеша, не скорбя о себе.
О, как жалко то «нет» , что хрипел он порой!
Этот хрип обращал он судьбе.
Этот хрип это всё, что он мог передать.
Не спеша, не скорбя не о чём.
Каждый вздох норовил его душу урвать.
Каждый слог был ему палачом.
Каждый слог резал надвое сердце его
Не спеша, не скорбя, словно яд.
И когда, наконец, он достиг ничего,
Стал стеклянным измученный взгляд.
Стал стеклянным разорванный молнией дождь.
Не спеша, не скорбя, он прошел.
И никто его там, в полумраке, не ждет.
Никого он во тьме не нашел.
Никого он и в жизни не смог отыскать
Не спеша, не скорбя, проходя.
И во снах он, наверное, сможет мечтать,
С предзакатного неба сойдя..
С предзакатного неба в бездонных глазах
Не спеша, не скорбя, он сошёл.
Утонувши в не пролитых ими слезах
Он надежду в закате нашёл.
Он, надежду в глазах дорогих отыскав,
Не спеша, не скорбя, умирал..
Всё, что надо ему, в этой жизни познав,
Он любовью её называл…

***
Я никогда не посвящал тебе стихов.
Сейчас уже не время сожалеть.
Сквозь ворох лет, сквозь боль утоптанных снегов
Я продолжаю жить, смотря тебе во след.
И продолжаю, по привычке, по утрам
Смотреть на небо, полное дождя.
Как будто так же, как вчера я буду там.
Но ты исчезнешь, словно дождь, по небу уходя.

***
Очарованный нашей болью,
Я стою у твоей постели.
Я уже навсегда с тобою -
Пусть не будят тебя метели.

Тихим стражем, одетым в тени,
Охранять твой покой я буду.
Убивать все твои сомненья -
Пусть восходы тебя не будят.

Нам с тобой умирать не страшно,
Потому что мы все успели.
Ты не бойся надежды нашей,
Нарисованной акварелью.

Я прилягу с тобою рядом,
Твое тело мое остудит.
Ничего мне уже не надо...
Пусть весны никогда не будет.

***
Словно дождь из меня вырывается
То, что жило во мне столько лет,
То, что сердцем моим называется,
Мой, наверное, чуть странный обет.

Мое первое в жизни признание,
Мои первые в жизни стихи,
Мои первые боль и страдание -
Как они непонятно легки.

Словно Ангела крылья расправлена,
В моем теле свобода кипит.
Умывается костью расплавленной,
Задевая о сердце – шипит,

Задевая о душу – щетинится,
Выливаясь из глаз – восстает,
То вдруг дохлой собакой прикинется,
То вдруг смертью самою поет.

Только я не внимаю вниманию,
Что единственный раз в столько лет
Захлестнуло мое понимание,
Мой, наверное, чуть странный обет.

***
Догорал закат покинутого лета,
Развивая жизнь завтрашнего дня.
И ничто во мне не выдало поэта.
И ничто в тебе не выдало меня.

Осколки прекрасного.

*отрывки и черновики

…
То, чем полон сегодняшний вечер,
Что мы звали когда-то печалью.
Я другой в этом мире не встречу -
Ты поймешь совершенно случайно.

…
Ветер. Дует ветер.
Над крестами вьётся ветер.
Ветер не заменит мне ничто на этом свете.
Снова у реки
Стоим мы утром на рассвете,
А друзья нам наши снятся каждый вечер.

…
Душа поэта - это пленник любви.
И эти цепи невозможно сорвать.
Вот за какую несвободу души
Ему дается это право - летать.
И эта осень все с собой заберет,
И не оставит на деревьях одежд.
И вместе с летом мое сердце умрет,
А вместе с ним умрут остатки надежд.

…
И позабудем же все то, что было до.
И не позволим в наше будущее влиться
Всему тому, что не должно было случиться,
Всему тому, на чем лежит печать годов.

…
Я устал быть честным и верным,
Потому, что ты не был таким же в ответ,
Мир людей. Я уйду, превращаясь в рассвет.
Ты не вспомнишь меня, наверно.

…
Позолотой оделись ясени,
Чистотою пронизан воздух…

…
Каждого заставит думать,
Каждого заставит плакать…

…
Постарев, не успев и вырасти,
Он шагал по аллеям осени.
Cсквозь туман непонятной сырости
В тишину непонятной проседи.

…
И листья лежат на земле вперемежку с мусором.
И мы лежим на земле вперемежку с листьями.

…
Небо августа усыпано стразами,
Сентября печаль листвой запорошена.
Чудеса бывают самые разные,
И почти всегда бывают хорошими.
Да слова уже и в рифмы не вяжутся,
И листва печалью мокрой разбрызгана…
Все прошло, иль это мне только кажется?
Моя жизнь из твоей жизни изгнана.

как обычно, осенью!
попробую устроить выпуск книги в ноябре, чтобы было ровно 4 года со времен первой книги :)